Fotografia e Poesia: Meu peito sangra

sexta-feira, 8 de abril de 2011

Meu peito sangra

Meu peito está sangrando de dor pelas vidas, cruelmente ceifadas, daqueles inocentes do Rio de Janeiro, O País está de luto! Crianças que estavam em sala de aula para aprender, sonhando com um futuro, estudado para ser alguém. Estou perplexa com tamanha crueldade.
Senti uma revolta imensa da forma impiedosa que aquele montro executou seu plano.
Nada lhe dava o direito de fazer isso, deixando mães desesperadas, deixando sequelas e um vazio que jamais será preenchido.
Rogo a Deus, com sua mão de misericórdia, cuide das mães, mesmo sabendo que aqueles corações jamais serão os mesmos.

Marta Albuquerque

07 de abril de 2011 - Chacina no Rio de Janeiro na Escola Tasso da Silveira

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Um Brinde a Nós!!

"Sim. Somos mulheres. Acreditamos que a beleza da femilidade vai muito além do que a imagem do espelho pode refletir. Afinal, não existe nada mais poderoso do que uma postura delicada e gentil para encarar as durezas da vida e deixar a rotina um pouco mais leve, para nós mesmas e para aqueles que nos cercam. Nós temos o dom de transformar tudo ao redor: começamos em casa na roda de amigos, no trabalho e, mais adiante, estamos deixando nossa marca única no jeito de pensar da humanidade. Somos sensíveis, criativas, intuitivas, instintivas e inquietas. E,para você que dá a vida adjetivos tão singular, um Feliz Dia Internacional da Mulher. Não só no dia 8 de março, como em todos os outros amanheceres do ano!!" (Foto... Liu Rabelo - Texto... Revista Claudia - março 2012)

A Poesia

E foi nessa idade... Chegou a poesia para buscar-me. Não sei de onde saiu, do inverno ou do rio.Não sei como nem quando, não, não eram vozes, não palavras, nem silêncio,mas desde uma rua que me chamava, desde os ramos da note, de súbito entre os outros, entre fogos violentos ou regressando só, ali estava sem rosto e me tocava. Não sabia o que dizer, a minha boca meus olhos eram cegos, algo me golpeava a alma, febre ou asas perdidas, fui me fazendo só, decifrando aquela queimadura, e escrevi a primeira linha vaga, vaga, sem corpo, pura brincadeira, pura sabedoria de quem não sabe nada, e vi de súbito o céu debulhado e aberto, planetas, plantações palpitantes, a sombra perfurada, atravessada por flechas, fogo e flores a noite agasalhadora, o universo E eu, um mínimo ser, ébrio do vazio enorme constelado, à semelhança, à imagem do mistério, senti-me parte pura desse abismo, girei as estrelas, meu coração se desatou no vento. ( Pablo Neruda)

A um ausente

Tenho razão de te acusar. Houve um pacto implícito que rompeste e sem te despedires foste embora. Detonaste o pacto. Detonaste a vida geral, a comum aquiescência de viver e explorar os rumos de obscuridade sem prazo sem consulta sem provocação até o limite das folhas caídas na hora de cair. Antecipaste a hora. Teu ponteiro enloqueceu, enloquecendo nossas horas. Que poderias ter feito de mais grave do que o ato sem continuação, o ato em si, o ato que não ousamos nem sabemos ousar porque depois dele não há nada? Tenho razão para sentir saudade de ti, de nossa convivência em falas camaradas, simples apertar de mãos, nem isso, voz modulando sílabas conhecidas e banais que eram sempre certeza e segurança Sim, tenho saudades. Sim, acuso-te porque fizeste o não previsto nas leis da amizade e da natureza nem nos deixaste sequer o direito de indagar porque o fizeste, porque te foste. (Carlos Drummond de Andrade)

sexta-feira, 8 de abril de 2011

Meu peito sangra

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